To Phie
I was never meant to be a writer.
I was meant to be born in
the darkest part
of the Middle Ages,
from a little village nested
on some old-as-hell floppy mountain,
summoned to fight
the wars of the bourgeoisie. Tied by
an “on the bread-line” salary,
a shovel, a hoe (or two) and a tirelessly working
farmer girl
named something stupendously common like:
Josephine.
Pregnant with a child I would never meet
when it was my time to go die for
the opulent dreams of some blonde
inbreeds.
Short of sight, so no archery,
I would’ve been sensible enough
to die a quick death
on some forgettable frontline
surrounded by some close
last-night-earnings-thrown-to-the-wind
“comradees”,
and not from cholera or syphilis,
with enough acquaintances,
to carry the news back home,
having some chubby baby called
(as shamelessly as I was)
something or other:
Cristianson.
I was meant to be born in
the darkest part
of the Middle Ages,
from a little village nested
on some old-as-hell floppy mountain,
summoned to fight
the wars of the bourgeoisie. Tied by
an “on the bread-line” salary,
a shovel, a hoe (or two) and a tirelessly working
farmer girl
named something stupendously common like:
Josephine.
Pregnant with a child I would never meet
when it was my time to go die for
the opulent dreams of some blonde
inbreeds.
Short of sight, so no archery,
I would’ve been sensible enough
to die a quick death
on some forgettable frontline
surrounded by some close
last-night-earnings-thrown-to-the-wind
“comradees”,
and not from cholera or syphilis,
with enough acquaintances,
to carry the news back home,
having some chubby baby called
(as shamelessly as I was)
something or other:
Cristianson.
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A Fi
No se
suponía que fuera escritor.
Debí haber nacido en
la parte más oscura
de la Edad Media,
en un pequeño pueblito anidado
en alguna blanda montaña como-el-infierno-de-vieja,
llamado a luchar
las guerras de la burguesía. Atado a
un salario "en la línea de la pobreza",
una pala, una azada (o dos) y una incansablemente trabajadora
campesina
llamada algo estupendamente común como:
Josefina.
Embarazada de un hijo que a conocer no llegaría
cuando llegara mi momento de ir a morir por
los opulentos sueños de algunos rubios
“endogamistas”.
hubiera sido lo suficientemente sensato
como para morir una muerte rápida
en algún olvidable frente
rodeado por algunos cercanos
lo-ganado-la-noche-anterior-tirado-al-viento
“camaraditas”,
y no por cólera o sífilis,
con suficientes conocidos
como para llevar las noticias de vuelta a casa,
siendo algún regordete bebé llamado
(tan descaradamente como yo lo fui)
algo así por el estilo de:
hijo-de-Cris.
Debí haber nacido en
la parte más oscura
de la Edad Media,
en un pequeño pueblito anidado
en alguna blanda montaña como-el-infierno-de-vieja,
llamado a luchar
las guerras de la burguesía. Atado a
un salario "en la línea de la pobreza",
una pala, una azada (o dos) y una incansablemente trabajadora
campesina
llamada algo estupendamente común como:
Josefina.
Embarazada de un hijo que a conocer no llegaría
cuando llegara mi momento de ir a morir por
los opulentos sueños de algunos rubios
“endogamistas”.
hubiera sido lo suficientemente sensato
como para morir una muerte rápida
en algún olvidable frente
rodeado por algunos cercanos
lo-ganado-la-noche-anterior-tirado-al-viento
“camaraditas”,
y no por cólera o sífilis,
con suficientes conocidos
como para llevar las noticias de vuelta a casa,
siendo algún regordete bebé llamado
(tan descaradamente como yo lo fui)
algo así por el estilo de:
hijo-de-Cris.
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