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Millennial 6 (Aleatoriedad)

What the fuck-is-all-this for!? En el mismo momento en el que un treintañero sale de trabajar limpiando inodoros en un McDonalds una pareja de topos copula en un túnel que atraviesa toda la ciudad.
El travesti que le pide un cigarrillo es más alto que él y es rubio, y está completamente vestido de jean azul: la campera de cordero envuelta en jean deja entrever su ombligo antes de que la piel desaparezca en una minifalda también de jean. Cuando da la primera pitada aprovechando el espacio de su boca en el que le falta un diente, un dentista muere en Thailand. Los zapatos que está usando son también tailandeses, también de jean, pero hasta hace unas semanas no eran suyos.
En una novela que ha leído uno de los compañeros del treintañero matan a un travesti mientras lee poesía en un pub. Lo había tenido que leer obligado por uno de sus hermanos, porque lo había escrito un amigo. En realidad lo ha escrito ese hermano, pero ha mentido para tener una opinión sincera. Su seudónimo estaba compuesto del nombre propio del nazi más famoso y del apellido de un judío afamado. En cierta ocasión una paloma le cagó el hombro, sin darse cuenta.
El último en irse del McDonalds es una mosca, que como alma de niño no se queda quieta y consigue escaparse por el ojo de la cerradura, justo cuando (you don’t know the chances), a veinte cuadras al sur una lancha llega a la costa. Se baja una sola persona, y el tipo orina en muelle, mira alrededor como si se hubiera confundido, se sube nuevamente y desaparece en la noche.
La orina queda allí toda la noche hasta que un fotógrafo apoya la rodilla contra el poste de amarre y piensa que es agua de mar. Todavía es muy temprano, pero en algún lugar de la zona céntrica el treintañero y el travesti amanecen juntos. Alguno de los dos va a inventar una excusa (l’m a leaf on the wind, hear me roar), darse cuenta de que está por llover, almorzar una ensalada con rúcala a pesar de la detesta, y pensar en dejar de fumar.
El periodo de gestación de un topo es de un mes, mes y medio. BLIND.

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  To young Mark. Always with one hand ocuppied.   Children of thirty two try to tell me what is a good cigar and what isn’t. Me, who never learned to smoke, but always smoked; me, who came into the world asking for a light.   Me, who when asked by a waitress about the kind of beer I would prefer, sweet, sour, toasted or fruity, always respond: cold.   Me, who began going out when I was seven. Me, that have lived four hundred and fifty six weekends without throwing up once.   Me, who stole my parent’s condoms right after my last brother was conceived. Me, who came from the uterus dancing and when the nurses left the room, lighted a ciggy.

Millennial 15 (La niña lunar)

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